jueves, 24 de octubre de 2013

24-O

Vergonzoso, denigrante, alucinante, sencillamente asqueroso lo ocurrido esta mañana en la capital riojana.
Pues no vienen un grupo de ultraderechistas (por no llamarles nazis directamente, y dándome gracias de ke no mencione a sus madres) a reventarnos la manifestación de esta mañana en Logroño mediante provocaciones?
La situación era tal que la tensión no ha tardado en aparecer. 
Por un lado las miles y miles de personas enfundando la camiseta verde de la escuela pública entre cánticos y comportamiento pacífico. A la cola de esta una lechera y un grupo de especímenes a los cuales no voy ni a dedicarles un nombre propio por no insultar a la familia porcina, haciendose las víctimas mientras enfundaban banderas rojigualdas, al cántico de "Esta es la juventud de España", "Escuela pública y nacional".
Estos semejantes personajes iban muy bien acompañados de sus ya conocidos colegas los nacionales, "escoltandoles" mientras tenian LOS SANTISIMOS HUEVOS de dedicarnos las palabras "esta es vuestra tolerancia"
Las banderas rojigualdas que llevaban, por mucho que intentaran aparentar,no eran otras mas que banderas FASCISTAS, FRANQUISTAS,HOMOFOBAS,RACISTAS, porque es la bandera que ondea entre los integrantes de esta asociación que fomenta una nueva época. UNA NUEVA EPOCA FASCISTA!
Si hay algo ke realmente me jode eske un lobo se vista de cordero degollado y como dice otro refran aunque la mona se vista de seda, mona se queda.
Vienen a hurtadillas, haciendose notar , con el único propósito de reventar una manifestacion pacifica, para ser ellos noticia, para tapar el éxito de estar 48 horas de huelga riojana.
Pero da iguaaaaaaaaalll!! Porque tienen buenos guardaespaldas, guardaespaldas políticos que los tienen como si fueran caballitos blancos, guardaespaldas policiacos que les escoltan por mera fachada para hacer que una vez más, el pueblo llano , sigamos siendo los malos, mientras los cerdos de ellos no dudan en acosar, ejercer una enorme represion, fomentar el miedo y llegar a dar palizas y a apuñalar.
¿Quién de todos esos policías escoltó a los que pegaron? ¿Quién de todos esos políticos atendió a los apuñalados? No, a nosotros no, pero ellos gozan de un pase VIP tanto en las calles como en la Delegación de Gobierno. La misma delegación que en el 14 de noviembre del pasado año no dudó en mandar una orden para atacar contra los que estábamos allí y hoy no hace NADA, ABSOLUTAMENTE NADA al respecto de lo que estaba sucediendo en las calles logroñesas.
Las listas negras solo existen para gente de izquierdas pero nunca para ellos, no vaya a ser que se topen con un hermano, un sobrino , un hijo.
Sigue siendo vergonzoso la mierda en la que vivimos y como a los fascistas se les sigue bailando el agua mientras campan a sus anchas. Pero una vez más los multados seremos los mismo, los malos, los que siempre acaban pagando los platos rotos.
VERGONZOSO, ASQUEROSO!!
Capellán, Bretón, Pedrone, cada día os coronaís más.
La bnadera tricolor es mi bandera y la seguire ondeando con orgullo

sábado, 10 de agosto de 2013

Adictiva locura.

Y mira la luna. Tu luna. Mi luna.
Y nunca supiste por qué lo fue.
Y mira esa rosa. La roja.
Y es que una rosa es una rosa.
Y es extraña. Y diferente.
Indiferente.
Y de nuevo amanece. Y de nuevo enloquece.
Y enmudece.
Siento.
Siento, vacío causado por las toneladas que provoca el viento.
Y miento.
Miento si dijera que no oculté, que no soñé,
y que no envenené cada trozo de mi piel.
Lento.
Lento trascurso de vida de papelina
fumada por las colillas.
Viento.
Del viento nacían tus movimientos punzantes por momentos.
Y miento.
De nuevo miento...
Y me quedo.
Quieto.
Vacío inmenso.

*

Y vuela.
Vuela joder, que te esperan.

jueves, 1 de agosto de 2013

La Ventana.

Esa jodida ventana que tantos momentos alberga,
ahora convertidos en recuerdos.
Donde habitaba cada noche la luna.
Y su perfume olvidado.
Su aroma en mi cerebro.
Su piel en mi hálito desganado.
Su luz en mi oscuridad cada vez más tenue.
Un destello del iris servía de abrigo en las noches frías.
Y en las cálidas.
Ahí también estaba.
Un grito enmudecido y un silencio desgarrando tímpanos juveniles.
Hoy esa ventana sigue inmune a la historia jamás contada.
Menos recordada.
Impasible, ignorante.
Sigue ahí, ofreciendo de nuevo la luna y dejando paso al amanecer.
Sin saber qué hacer.
La dulce mirada se fue. Como el sentimiento.
Como tu piel.

Nenúfar.

Y en los nenúfares me aposaré.
Con una pluma, un papel y algo de fumar.
Por cenicero llevo el alma presa, con los últimos ápices del hálito más puro, con el vaho del alba al despertar tras trasnochar.
De morado, de rojo, ¿ qué más dará? Si este daltónico ser ya no sabe de amar.
Esfúmate como el viento de poniente y déjate ver allá en el horizonte, donde no llegue a tocarte, donde el alma no pueda mancillarse.
Y encuéntrame, posado en un nenúfar, fumándome el papel, la pluma y el ayer. 



Tu sed.
Mis ganas de no beber.
Tu perfume.
Mi falta de olfato.
Tu sabor.
Mi amargura.
Tus ganas de irte.
Mis ganas de que te quedes.
El agua.
El aceite.
La miel y la sal. La cal y la arena. Agosto y diciembre.
No.
No, no?

Perdido.

Hablas de mi como aquel pasajero muerto que quedó tras esa cuneta, vestido de rojo al caer la noche. Funesto como aquel recuerdo del alba donde pace sin rencor.
Vivo, mas ahora inerte.
¿quién recordará ahora sus hazañas? ¿ donde perdurarán?
Su lápida jamás llegó a existir. ¿Su vida? Si cesó tras la parada de su latir.
Junto a sus restos encontraron su libro, el cual tomaba por bandera.

Un libro en blanco aun por escribir. Contaba su historia aun invisible a los ojos humanos

Oasis.

Y sabes qué?
Se acabó convirtiendo en un espejismo. En un extraño y codiciado espejismo. Pero al fin y al cabo, solo era eso, únicamente un espejismo que se fue volando con la caída de la primera gota de lluvia.



Y mis estrellas a los ciegos, y mis palabras a los sordos.
Mis latidos a los fúnebres y mis soledades a las multitudes.
Mi ego a nadie. Y mis miedos a las musas.

miércoles, 24 de julio de 2013

Contaminada libertad

Tormentas de sal que acunan este enjambre de brillante lodo, de estruendoso pastizal.
El hombre, causante de maldades caóticas, de efímeras desdichas que aumentan con las canas, para luego una a una caer al son de un requiem de infectuosa soledad. O tal vez realidad.
Lluvia, tormenta, truenos, rayos y relámpagos acompañando a millones de gotas enfurecidas que se estrellan contra el petróleo terráqueo inventado por el homo sapiens.
Ellas , aunque furiosas, conocen el don de la liberté, aquella, que oh nosotros humanos, tratamos de amordazar.
Y me perdí.
Y jamás fui tan libre. Y jamás fui tan feliz.
Y al perderme me encontré. Y con ello resucité. Y con ello volé.
¿Dónde? Como voy a saberlo si voy sin rumbo. Sin viento favorable que me guíe.
¿Pero ves aquello? No? Yo tampoco.
¿Verdad que no es reconfortador? ¿Verdad que ahora aprecias más la brisa
 acariciándote las mejillas? El aroma del mar? Los destellos de las olas?
La influencia de la luna sobre las mareas?
¿Aún no entiendes lo bueno de perderse?
Pues entonces visite usted a un loquero. Y pídame cita monsieur.





lunes, 8 de julio de 2013

Se fue.





Y que esto es diferente cariño, que el rumbo ha cambiado, que lo que antes era rojo
ahora es morado, y que tu frescor se ha evaporado.






.

El espejo de los miedos.

+ No quiero mirarme al espejo. No me gusta. Me da miedo.
- Venga no me jodas tia, ¿te has vuelto una superficial?
+ No. Sabes bien que no me importa el aspecto físico de las personas. Me da igual. Pero tengo miedo a mirarme al espejo. No es miedo a una apariencia física. Es miedo a lo que hay detrás de ese montón de carne y huesos. Es miedo a lo que reflejan mis ojos. Es miedo a la hipocresía de la sonrisa que dibuja. Es miedo a la inexpresión. Es miedo a una mirada fría, vacía.
El espejo es el fiel reflejo de los miedos. No engaña. Lo que está ahí está. Es el espejo quien te lo hace ver. No puedes modificarlo. No puedes engañarle. Por eso le tengo miedo. Le tengo miedo porque sé qué es lo que me voy a encontrar, y el resultado no me gusta. y el espejo no se encarga de maquillarlo, no.
A diferencia de las personas, el espejo no miente. Cuenta hasta las más crueles verdades con solo ojearle. No trates de huir, pues el espejo siempre estará ahí, acechando, esperando a que un día vuelvas a mirarte y te muestre todo lo que sientes, todo lo que vives, todo lo que eres.
¿Crees que mirarse al espejo siempre es malo? No. No siempre lo es. Pero ego por el momento, no quiere mirarse al espejo.

El oro de la república.

Un día, un amigo, un lector, un poeta escondido, me dio a conocer sus palabras, una de sus creaciones literarias. Es de especial agradecimiento que eligiera este pequeño hueco creado en uno de los inventos de la Edad Contemporánea para que aquí reposaran sus palabras.
No se si habrá hecho una buena o una mala elección eligiendo este lugar para proyectarse, pero reitero en mi agradecimiento por ser lo elegido y mis disculpas por tardar tanto en dar a conocer estos versos.
Sin más dilación, os dejo con  El oro de la República, y que aunque el autor prefiera mantenerse en el anonimato, lo llamaremos Max Wasikowska.



El Oro de la República.

A las  "Mujeres de negro".


La niebla del otero ahoga la voz del cautivo.
Todos los corazones se agitan en su sangre,
y en su seno levita un anhelo suspendido,
de besos en el aire.
*
Ven le morir de cárcel y han tirado la llave.
Se derriten las rejas al olor de tu aroma ,
valiente defensor de aquel país sin ave, 
víctima de las bombas.
*
Partir la rama seca no dará savia nueva,
el sabor de tu boca es la ilusión de mis hambres,
la Luna oculta una España mutilada y tuerta,
derrotada y sin sangre.
*
Derramaron la sangre para ocultar las huellas.
Regocijo cainita por la inmensa masacre.
Buscadores del Oro : " ¡Buscadlo en las cunetas!"
O en la Tierra de Nadie.
*
Cementerio de tumbas de olvidados soldados.
Enterrados en dunas esqueletos sin vida.
Las tapias hablan, y hablan de gritos y disparos,
de sangrantes heridas.
*
La potencia de todos aquellos inocentes,
renacerá en los campos cubiertos de amapolas,
y brotarán los mimbres vistiendo tallos verdes,
en sus más altas copas.
*
Allá donde la sosa salinizó la tierra,
primaverales lluvias arrastraron los lodos,
una esperanza libre crece verde en la vega,
yo nado en el arroyo.


Max Wasikowska

sábado, 6 de julio de 2013

Llevas el abrigo?

+¿Llevas el abrigo hija?
-Mamá, voy a salir, no seas pesada, siempre la misma historia. Si no lo llevo y hace frío, será culpa mía.
+Ahí fuera acechan muchos peligros.
-No va a pasarme nada mamá.
+Aún eres joven y no sabes de la vida.
-Ya lo sé. Quiero conquistar el mundo y aún no he salido del cascarón.
+Quieres conquistarlo todo y no puedes.
-No mamá, lo que quiero es ser libre y no estar atada a nada. Quiero disfrutar, volar si es necesario y siento que aún no he roto el cascarón.
+Pues no lo rompas hija. El cascarón te servirá de escudo, de protección ahí fuera.
-Pero no quiero llevarlo! Quiero poder correr desnuda sin la necesidad de llevar nada encima.
+No te apresures, la vida ya se encargará de ir rompiendo tu cascarón ella sola. ¿Qué necesidad tienes de romperlo tú antes de tiempo?
-Porque pesa mamá. No puedo ir cargada con mi alma y este escudo que quieres que lleve. Pesa demasiado y yo no tengo fuerza para llevar ambas cosas. No puedo.
+Pues deberías. Fíjate en las tortugas. Todo el día llevando su caparazón a cuestas. Ellas les llaman su casa, pero es únicamente un caparazón. Y nadie las hace daño. No pueden hacerles daño porque no pueden atravesar ese enorme escudo que tienen. Viven felices. Y tú, vives feliz sin caparazón?
-No quiero ser una tortuga mama, quiero ser la liebre que danza a su aire por el monte. No se si vivo feliz o no porque reniego del caparazón. Tengo que enfrentarme a lo que hay ahí fuera.
+Y si te hacen daño? Si rompen tu coraza de cuajo?
-Sufriré. Pero es la vida. La vida no está hecha solamente para sonreír. Hay baches.
+No has entendido nada. No volveré a preguntarte si llevas o no el abrigo por si hace frio porque veo que no entiendes que a lo que yo llamo abrigo, realmente es caparazón. Lo que quiero que lleves es un escudo para que no te hagan daño.
-Sabes bien que nunca llevo abrigo. Y si ese frio ves que me ataca, lo pasaré. Pasaré frío y sufriré. No me quedará otra mas que joderme. Buscare candela junto a las tortugas galápago. Al fin y al cabo son las mas sabias, pues ninguna de las de su especie vive tantos años.
+Y si no te acogen?
-Mamá, te seré sincera. Hubo un tiempo en el que acostumbraba a llevar caparazón. Y se rompió. A medida que creía que se hacía más opaco, más se iba rompiendo. Fui una ilusa. Se rompió. Se hizo añicos. No me sirvió de nada porque supieron atravesarlo. Llevé el peso del caparazón durante mucho tiempo y no me sirvió de nada mamá. De nada. Se rompió.
+Y mientras lo llevabas , que pensabas?
-Que era invencible, que me comía el mundo, que nada ni nadie podía tocarme ni hacerme daño. Y no sirvió.
+Llévate el abrigo esta noche anda.
-Hace una noche cálida. Fíjate en la luna. El cielo está despejado y la luna brilla. Es mi luna mamá. La tres cuartos. No es luna llena. Y por eso es la mía. Es mi pequeña luna. Ella me entiende. Nos hemos visto muchas veces.
+Pero aún no me has contestado hija, ¿eres feliz?

-Me marcho mamá. Llego tarde y mis amigas y la luna me están esperando. Volveré al amanecer.

martes, 18 de junio de 2013

olor a junio

Mil contradicciones.
Deseos contradictorios enfrentados entre si.
La templanza. La avaricia. La constancia. La sensatez.
El por que? El cuando. El donde. El que, con quien.
Viento impregnado de cuantiosas llamas llevando a la calma la tempestad que alberga este tísico ser.
Valgame este reposo sombrío, con destellos pintorescos, oliendo el desaire que evocan tus palabras.
Firmo sentencia de muerte, pues es vida a la vez.
Me quedo aquí. Marchitare. Resurgire de mis cenizas cual fénix , y allí , me encontraré.
Pues buscome.

sábado, 8 de junio de 2013

Cuerpo a cuerpo


Sumerjamonos. 
En tinta.
En lineas.
En versos.
En mares y océanos.
En montañas. Sierras. Mesetas.
Tal vez en tu casa. O tal vez en la mía.
Tal vez en un refugio alejado del viento contaminado de oligarquía.
O tal vez en nuestra propia anarquía.
Con musica. O en silencio. Con alboroto o susurros.
Con miel. O con ortigas. 
O incluso con un misero centavo.
Bailando. O petrificados por la luna.
Con luz tenue. O con el brillo de las de arriba.
Acompañados por Morfeo o viendo amanecer.
Parando las manecillas del reloj o haciéndolas correr.
Hagamos el amor con las palabras, follemosnoslas.
Brindemos con champán o con agua, que mas da?
Comamos caviar. No. Eso lo dejo para otros.
Comamos pan. O comamonos a nosotros mismos.
Mintamonos. Odiemonos.
Pero hagamoslo. Hagamoslo  todo. Sin escatimar en los gastos que puedan acarrear nuestros cuerpos.


miércoles, 5 de junio de 2013

mi compasion hacia Wert

Hoy,tras ver el vídeo de la entrega de los Premios Nacionales de fin de Carrera , he de confesar algo, y es que el señor Ministro de Educación , Jose Ignacio Wert, me ha dado pena. Sí, es cierto, me ha dado pena. Cada vez que veo el vídeo se me pone un nudo en la garganta y otro en el estómago al ver como alumno tras alumno va despreciando el saludo de wert llevando la ya conocida camiseta verde de la escuela publica. ¿ qué tiene que sentir el señor ministro al ver que no es solo rechazado sino odiado por todo el país? No sebe ser una sensación agradable la verdad. Siento pena por él si, y es porque me preocupa lo que la gente pueda sentir, y eso, señor ministro es lo que me diferencia de usted, al contrario de lo que usted sienta, yo si me compadezco de los sentimientos que haya podido llegar a sentir en esta entrega de premios. Irónico. Una persona apiadandose de otra a la que le da igual. Por el contra trio, usted no es capaz d ver el asesinato que le esta haciendo a la educación publica española, ni siquiera le interesa, ni siquiera le preocupa. A usted no le importa ninguno de esos profesores, ninguno de esos alumnos. No se como no se le cae la cara de vergüenza. Y esta, vuelvo a reiterar, es lo que me diferencia en gran parte de usted, su falta de escrúpulos, mi desmesurada empatia. Y en cambio a mi usted me sigue dando pena por este (tan merecido)trato.
 Fíjese, como somos los perroflautas, los rojos,los proetarras, somos tan jodidos, que somos una eskoria con sentimientos fijese usted.
Lo peor de todo es que usted el trato recibido en estos premios se la trae al pairo y seguirá durmiendo plácidamente mientras que otros pierden su empleo, otros son excluidos de la educación y otros nos apiadamos de el.









Pero en el fondo, no me das pena. Bueno si. Bueno no.
Lo que me das es wertgüenza.

domingo, 19 de mayo de 2013

Jueves.

+ Los jueves se marcharon volando por la ventana.
- Hablas de los jueves universitarios? De las fiestas que te cogías?
+ No, hablo de los jueves cargados de poesía furtiva, de escapadas al país de nunca jamás, los jueves de una efímera sonrisa con los ojos clavados en el invento del siglo XII, ese día que semanalmente me hacía renacer y revivir, esos jueves que se fueron volando por la ventana. Y ya no pueden entrar.
- Por qué?
+ Porque alguien tapió esa entrada.



sábado, 18 de mayo de 2013

jueves, 16 de mayo de 2013

Codiciado tu nombre.

Tan solo era una ilusión, una admiración, un referente, una nota musical que rompe el silencio, un verso cargado de vida que te hace volar con cada rima.
Tan solo es un espejismo que cada día se va desdibujando aún más, una mancha emborronada, ¿negra? ¿blanca? No queda nada.
Sólo hay sitio para tinta derramada que dibuja de nuevo ilusiones, que las mancha, las ensucia y las empaña, un día sí y otro no.
Tinta sobre un silencio tenue , húmedo, que me despierta cada amanecer, que me tiene en vela a la caída de las estrellas, que se convierta de las ojeras el motivo y del mechero el cigarrillo. 
Huye. Escapa. No vuelvas, pues como regreses no esperes que te suelte.
Libertad, codiciado es tu nombre.

Desconocido autor.

"Arte era esa forma que tenía de provocarme insomnio; de besarme las noches; de follarme los complejos; de hacerme sentir especial a su lado."
Sentir su gota de sudor bajar por mi piel, la que anhela mi alma.
Sentir su voz susurrar entre el alboroto.
Su miel, su impregnante olor almacenado en mi cerebro, en mi ser.
Su aliento, haciéndose uno con el mío.
Y su cuerpo brotar del cielo, tiritar entre bambalinas que reclaman una noche más, junto a esas estrellas, que llevaban por nombre su destello y sus pupilas como telón de fondo.

Paciencia.

Cuando la paciencia está en las últimas , agotándose, arrastrándose apoyada en su último suspiro.
Cuando se marche para siempre y ocupe el recuerdo el lugar de la desdichada paciencia.
Escribo para contagiar petróleos de versos en estanques de melodías y junto a una cuna susurrarle a una princesa, a una niña, que sonriera, pues ya salió el sol del mediodía.

Vida caótica, de sinsentidos, esporadica

Antes de todo esto es una batería de frases desacompasadas, sin ninguna cohesión entre ellas o una unidad coherente, al gusto del lector que saboree o escupa las aquí presentes.



Siente su hálito brotar bajo tu nuca.

Entre caricias con aroma de agua de mar, y pellizcos con sabor a sal.

Trasnochemos.
Nos encontraremos al alba.

Y que tenemos tiempo para todo. Para vivir, actuar, soñar y sonreir.

Guíame hasta lugares insospechados, y allí, contamíname con tu olor.

Y pertenecer al bando de los olvidados.

Tatuémonos las ojeras, actuales y futuras compañeras.

Ódiame despacio para respirarlo lento.

Gélidas brasas en el epicentro de la hoguera.

Y sigue contando primaveras pequeña, que en todas ellas salen flores y brilla el sol.

Y ahora corre, huye, escapa.

Vuela.
Aunque no huyas.
Pero quédate.


Calla.
Escucha el silencio. Tu silencio
Cállalo y siéntelo. Grítalo. Vívelo.


Echando de menos el olor a tinta.
Echando de más el noparar.
Relax pequeña, que todo llega y todo acaba.


Y ahora solo queda volver a impregnarme entre cientos de folios que ni narran mi nombre, ni mi historia.

Vacio

"Nuestro español bosteza.
¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?
Doctor, ¿ tendrá el estómago vacío?
- El vacío es más bien en la cabeza. "

Antonio Machado

Antonio Gala.

Y la luna eras tú.
Una luna creciente, blanca, fría.
Mirabas hacia el mar y hacia las cosas
que no eran yo.
Y con cuanto silencio te gritaba
- creciente, blanco, frío yo también-:
Mírame, mírame,
ay, mírame, mirarte...

jueves, 28 de marzo de 2013

La caótica noche subversiva.
El nocturno me conoce más que muchos entes que creen revolotear a lo largo de mi camino.
Andrajoso lodo,  pastizoso barrizal. Luz al fondo.
Y en el ecuador del camino qué? Solo silencio, el tranquilizador silencio, el que agobia, el que tirita, el que enmudece.
Contradictorio error de valientes cobardes.
Silencio. Silencio nocturno impregnado de olores.
Descansa, oye cada gota golpear contra el suelo en noches de lluvia y siente cómo reclaman libertad.
Gotas rompes silencios extremos. Vidas de cartulina, de papelina, de mentira.
Planta cara a Babilonia. Respira. Transpira. Tranquila. Se tú misma. Se feliz.

miércoles, 20 de marzo de 2013

Autodestrucción.


Tal vez hoy sea la última noche que pase
entre tu tinta y tu dulce melodía de poesía.
Tal vez no nos encontremos en mucho tiempo,
o tal vez te encuentre mañana. No se.
No se cuando volveré a balancearme en tus estrofas,
no se cuando volverás a acunarme,
no se cuando me volverás a ver ni cuando te volveré a sentir.
No se si me reconfortarás, ni siquiera si me hundirás,
no lo se poesía mía.
Eres causante de mis efímeras sonrisas
y de mis eternas lágrimas.
Apareces cuando menos te busco
y te marchas cuando más te necesito.
¿Por qué poesía mía? ¿Por qué te alejas ahora?
¿Por qué viniste? ¿Por qué me buscaste?
¿Por qué me encontraste? ¿Por qué?
Ahora me dejas al abandono y a la intemperie,
como único abrigo el frío de esta gélida noche,
como único amigo este sentimiento de soledad
que transpira por mis ocho costados
y sin hálito alguno, sin respiración.
Ni siquiera sale vaho cuando soplo en la madrugada.
Te has marchado.
Pero amo tus engaños.
Te has marchado con la fortaleza, las dos agarradas de la mano
y riéndoos de mi a la cara.
Sin esconderos. Y estáis volando juntas joder.
Este refugio se queda vacío, los cuadros que adornan sus paredes
están repletos de mentiras que una a una me miran
con mirada fija y una malvada sonrisa.
Vuelven a reirse de mi, porque otra vez caí en sus rejas,
otra vez me veo atrapada en sus trampas,
otra vez vuelven a ser mis compañeras,
eternas e inmortales compañeras.
Y allí a lo lejos también están las estrellas
en su maternal firmamento charlando con la luna,
burlándose de mi al ver como de nuevo caí.
Y, ¿qué es lo que queda? ¿ Acaso queda algo?
Únicamente escucho risas, carcajadas que van dirigidas a mí.
Los atardeceres se han convertido en noches frías de invierno,
las estrellas se convirtieron en farolas,
la luna pasó a ser el mechero falto de gas y ¿tú?
¿ Tú en qué te has convertido?
Me preguntarás que por qué me autodestruyo
y es que a veces el dolor es mi única compañía,
es el único que todavía no me abandona,
el hijo de puta que siempre ha estado ahí,
el que no se marcha ni aunque le eche a gritos,
ofreciéndole malas palabras y enseñándole
la más fatídica fiera de mi ser.
Pero no se va.
Permanece.
Duerme conmigo todas las noches
y al despertar ahí está,
despierto
y también riéndose de mí.
No he logrado echarle y temo que no lo logre nunca.
Temo que me acompañe hasta el final de mis días.
Le temo a él y a todos sus amigos.
Pero es un miedo con el que ya
me he acostumbrado a vivir,
ya incluso me cuenta el miedo que le causo yo.
Le provoco pánico, pavor.
¿Cómo voy a producirte eso si tú eres el miedo?
¿Si tú eres el que vive en mí?
Pero es lo que dice.
El miedo me tiene miedo.
Irónico.
No aguanta los sollozos nocturnos
ni la voz rajada, quebrada.
No soporta ver mi cuerpo abandonado, andrajoso.
Le atemora verme en el más negro fango,
hundiéndome lentamente, haciéndonos uno.
Le dan pánico los fantasmas que me acompañan,
las bestias, las enormes bestias de cuerpo deforme,
de cara desdibujada.
Y corre.
Corre a esconderse de este fatídico ser que soy yo.
Pero la puerta está cerrada.
Sólo encuentra una esquina en la que sentirse a salvo,
donde yo no le vea.
Pero no logro entender por qué el miedo me tiene miedo.
Aprendí demasiado rápido de él.
Me comí su terreno, le desterré, usurpé su lugar.
Y ahora el miedo ya no es miedo.
Sigo en esta autodestrucción a la cual podría llamar biografía,
o tal vez vida, o rutina.
Callejón sin salida.
Autodestrucción, aquí te dejo,
podrida, a la sombra de una rima.
( Pero mañana volveré a joderme, asíque tranquila. )

Ha caído la primera


Ha caído la primera gota, la innombrable, la prohibida, la maldita.
Se ha deslizado entre las largas pestañas y finalmente ha caído.
Luchó por no hacerlo. Se contuvo ¡joder que si se contuvo! Pero no logró vencer la tentación. Aquel rostro le llamaba, le seducía, era tal la atracción de esa gota con ese rostro que terminó por unirse a él.
La gota pensó que nació del iris, de los ojos que la albergaban, pero llegó al corazón, y se solidificó cuando de la boca del latente la palabra hija sonó.
Juré que JAMÁS volverían a caer gotas de mis ojos. Y aquí estoy , una vez más engañándome a mí misma, otra vez rompiendo las reglas que yo misma me puse, violando las inquebrantables y echando a perder todo el trabajo , todo el valor por el que luché a capa y espada.
Se fue.
Se esfumó.
Y aquí quedamos de nuevo, el recuerdo y yo. Las caricias remotas y la imaginación.
¿El perdón? ¿Dónde quedó el perdón?
Otro ser violado, arrastrado y ninguneado.
El corazón se viste con harapos, y vuelve a lo que era antes, despojos, despojos de una vida extinta, imaginada, soñada y acabada.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Renaciendo.


Siéntelo.

Siéntelo transpirar por tus cinco sentidos, siente como se mueve, siente como te embauca, siente como duele, siente como te hace flotar, siente el acorde y siente el compás, siente como te transporta a lugares inimaginarios, como te hiela, como te quema, siente su cercanía y también su lejanía.
Siente como se estremece el cuerpo entero, siente como se va apropiando de cada centímetro de tu ser, siente como te enamora, siente como te hace libre, siente sus cadenas, siente el viento y la lluvia, siente la calma y la tempestad, siente la cumbre y siente el final, siente el principio, siente su melodía, siente el silencio, siente ese anhelo que abarca todo tu pecho, siente la tranquilidad, siente los nervios, siente la torpeza y el tiritar, siente el despertar, siente el soñar, siente mi calor y siente mi latido.
Siente música. Pero siéntela.






Anoréxico ser.


Son estas ganas tan desmesuradas de escribir de todo, de nada a la vez, de vida y también de muerte, de felicidad y también de nostalgia.
Son estos los sentimientos que ocupan cada día mi flaco ser, rodeado de tinieblas pero también de arco-iris , son los que me hacen despertar pero también los que se empeñan en hacerme vomitar. Vomitar todos aquellos deseos, todas aquellas palabras, todos aquellos versos.
Pero sólo es el vacío el que se queda dentro de mi tísico ser, engordándome de nostalgia y de ganas de vivir.
Ver a los pájaros volar ya no me produce envidia, ver su libertad me produce dolor pero alegría por ellos, mas no puedo dejar caer una enorme lágrima. Tienen el cielo a su entera disposición, y yo ¿qué tengo?
Cuatro paredes, un cenicero lleno de recuerdos, un papel que conoce todas mis dudas, todos mis logros y sobre todo , todos mis fracasos.
Las mejillas están hartas de que las empape, y la sonrisa espera estirarse cada día, el corazón anhela el latir y mis oídos extrañan música que les haga revivir.
Los acordes están celosos del silencio, pues me paso más tiempo con é que tocando sus dulces cuerdas, soplando por su boquilla de madera.
El papel cada día acaba más destrozado, lleno de tachones, comparándose con mi ser. Me pregunta que por qué le trato así, pero no halla respuesta alguna, sólo son estos ojos vacíos y sin brillo los que le piden perdón.
La pluma acaba sin tinta, pero no se siente orgullosa de su trabajo, me pregunta qué es lo que he hecho mal, mas sólo son estas manos rígidas las que le piden clemencia.
Las cuatro paredes tratan de acogerme y ofrecerme un cálido hogar, pero es la palabra hogar la que borré de mi diccionario personal.
Y vuelven los pájaros, me agarran de los brazos para que alce el vuelo con ellos, pero no pueden, no son capaces de cargar con este alma, las tinieblas pesan demasiado y los fantasmas vienen detrás. Insisten, pero voy cayendo, y caigo y caigo al más profundo glaciar llamado hogar, frío, gélido , vacío, tal y como yo lo recordaba.
No ha cambiado nada y ahora echo de menos esas cuatro paredes.
A lo lejos vuelvo a ver a los pájaros emprender el vuelo, pero estoy demasiado lejos y aquí me quedo, en este oscuro habitáculo al cual no llamo hogar, pues no es tan frío pero casi. Al menos estas paredes me conocen y aunque la pluma esté seca y no haya papel donde escribir, me queda el consuelo de descansar junto al vacío, que parece ser se ha hecho ya amigo mío.  

martes, 5 de marzo de 2013

Desde el andrajoso lodo.


Se acabó el pasar del rollo, se acabó el hacer la vista gorda, se acabó la paciencia , se acabó todo.
Hoy esto lo escribo con rabia, con cuerpo rígido, entre tinieblas y sentada al lado del Maligno.
Hoy se acabó la templanza, hoy se acabó la apatía, hoy ha vuelto la persona más firme y fría.
Hoy me importáis todos una mierda, y saco una sonrisa ante ello. Hoy me da por culo el mundo entero.
Y lo que más me jode es que este sentimiento que llevo dentro , ha hecho que huyan mis mil musas y mis cien ninfas. Han huido atemorizadas por las nubes oscuras que rodean mi cuerpo, y no las culpo no, pues si se quedan verán como poco a poco se van marchitándose, haciéndose viejas y perdiendo todo el encanto que tenían.
Huid pequeñas, huid, pues esta noche a mi lado no encontrareis la calma que trato de ofreceros cada noche, no encontrareis esas bellas palabras con las que os describo, no encontrareis paz, ni música, ni amor ni vida, sólo encontrareis rabia, odio a tiempo parcial, malas palabras y ganas de vomitar.
Huid, pues es lo mejor que podéis hacer. Tornad vuestras alas hacia un paraíso donde no os pueda encontrar, y permaneced ahí, permaneced firmes y bellas como sois. No os despojéis de vuestra cara angelical ni de vuestro cuerpo de porcelana. No dejéis que nadie os cohíba, que nadie os rompa, pues yo no estaré ahí para protegeros. Estaré luchando en la interminable guerra contra mis fantasmas, contra mi ira y contra mi rabia, mas no os aseguro que gane la partida. Estos fantasmas son demasiado fuertes y astutos y siempre saben con qué golpe bajo pueden atacarme. Pero insistiré pequeñas, juro que no decaeré, que lucharé porque se alejen de mi todo espeluznante ser.
Y volveré.
Juro que volveré a rescataros, juro que volveré a dormir a vuestro lado, volveré a acunaros y volveréis a acunarme, pero tened paciencia, pues la batalla no es fácil y tampoco es breve.
Os dejo a merced de la suerte, pero sé que sabréis cuidaros entre vosotras, echad un ojo a la más pequeña y aguantad, aguantad por lo que más queráis, pues aunque hoy os eche de mi lado quiero teneros revoloteando por mis cuatro costados, como antaño.
Hoy huid, pero mañana regresad a por mí. Regresad.

Represión

Arriésgate me dijeron, no tengas miedo, pues el miedo sólo habita en la piel de los cobardes.
Vuela libre dijeron, flota gritaron, pues sólo con tus alas de marfil podrás sentir la libertad.
Nada muy profundo dijeron, bucea, pues sólo en el fondo del mar es donde habitan los peces más hermosos.
Camina fuerte dijeron, corre gritaron, pues sólo así podrás escapar de este mundo inhumano.
Y aquí me hallo, siendo cobarde, sin alas para volar, en la montaña más alta por miedo a bucear.
Y lo que es peor, las personas de cráneos vacíos me hallaron y me conquistaron.

Hálito de cuatro paredes.

Voy buscando una luz que me llene de vida, unas estrellas que me alumbren y una luna que me haga compañía.
Voy buscando tormentas que me hagan sentir, huracanes que me hagan volar y volcanes que me hagan quemar.
Voy buscando un lugar en este mundo podrido por dentro y acabo siempre en el mismo cuarto.
La luz la pone la bombilla, el brillo la nicotina y pluma y papel son los que me hacen compañía.
El sentir se transforma en soledad, el vuelo significa caer y el fuego lo pone el mechero entre restos de THC.
La puerta está cerrada de forma hermética y a mí me da igual el no salir de este cuarto en el que empecé a soñar.
A tu lado soledad me queda una larga vida y problemas por fumar.

lunes, 4 de marzo de 2013

Sin más dilación.

Disfruta, sonríe y llega tarde a casa.

Marchita.

Pasan las horas quemando recuerdos , y entre nicotina y soledad espero ese rayo de sol.
He esperado a la angustia con la soledad sentada a mi lado. Las dos en el mismo banco. Esperamos.
Caen hojas secas de los marrones árboles que construyen un camino nuevo que andar. Al final, hay luz.
Guárdame de los miedos y sumerjámonos en versos.
Contamíname de luz, baila al son de las estrellas y cuando hayas acabado, vuela y grita.

sábado, 2 de marzo de 2013

Que mi nombre sea olvidado.

Entre pluma, papel y nicotina me pongo a pensar qué fue de todos aquellos guerrilleros, los que dieron la vida por lo que hoy, de momento, podríamos considerar como nuestro.
Sus nombres nunca llegaron a pasar a la historia, se perdieron sus memorias, pero si nos quedaron los nombres y recuerdos de los que llevaron a la mierda lo que ellos consiguieron.
Los proletarios murieron, sus actos no, aunque cada día traten de asesinarlos a punta de cañón.
Tratan de silenciarnos poniéndole bozales a nuestros megáfonos y una vez más seremos los olvidados, pero orgullosos de ser los que luchamos.
Ojalá algún día sea de esas de las que su nombre quede olvidado en el pasado.
Recordaremos siempre el apellido Fabra y Cantó pero rápido olvidaremos a Ernesto y Alfon.
A mí que me entierren entre martillos y hoces , con bandera tricolor , que mi historia pase sin más dilación al pasado como aquellos que dieron su vida por nuestra nación.






viernes, 1 de marzo de 2013

BASTA YA!!!

BASTA YA ¡!!!
Basta ya joder!!!!
Hoy, como tantos días he explotado reflexionando acerca de la situación ke vivimos, ya no aguanto mas mordiéndome la lengua.
Basta ya de vivir la situación ke estamos viviendo , basta ya. No podemos dejar ke aquello por lo ke lucharon tanto padres, abuelos e incluso vosotros mismos se vaya por el desagüe. Estamos dejando que nos ROBEN toda aquella sangre, todo aquel sudor. Nos lo están robando a la cara y vosotros os dais la media vuelta! Basta ya joder, basta ya.
Superamos una guerra civil gracias a aquellos ke lucharon por que todo acabara, nos robaron dos veces la república y aún así no dejaron de luchar y aún así os da igual ke nos roben todas las secuelas de aquella lucha, de aquellos hombres y mujeres ke dieron su vida por una vida mejor, y lo estamos echando a perder.
Basta ya, basta ya joder… ya no se ni quien tiene miedo a quien, si el pueblo tiene miedo a los gobernantes o son los gobernantes los ke nos empiezan a temer a nosotros, pero aún así ni nosotros apretamos más ni ellos nos dejan de ahogar… Apretemos proletarios, luchemos compañeros!
Las cosas no se arreglan con un simple perdón, no me vale ke el monigote ke tenemos por rey me diga ke lo siente mucho, ke se ha equivocado y ke no volverá a ocurrir. Le seguimos manteniendo en el cargo cuando sabemos sus claras procedencias fascistas y su amistad con Franco

(“Al Generalísimo Franco, con mucho cariño y mayor respeto. Juan Carlos 1970".)

Y aun así les seguimos suministrando millones de euros anuales PARA KE??? Alguien sabe decirme realmente para ke??? Para ke cojones necesitamos la figura de un puto rey???
Mientras su querido yerno, por si no tuviera ya bastante liquidez en sus cuentas nos roba, nos estafa y nos toma por gilipollas.
Pero ahí no queda todo, ya que la promiscua de Andrea Fabra dona a los millones de parados un querido ¡Que se jodan! Y no pasa nada, y por si encima no estábamos contentos con sus delicadas palabras, vuelve a saludarnos levantándonos su dedo corazón,

corazón es lo ke te falta a ti, bonita.




 Pero ke más nos da?? Si ese mismo  gesto lo sigue el querido amigo Bárcenas, que tampoco estaba contento con seguir robándonos.




 y encima dejamos ke el FASCISTA de Fraga siguiera durante años y años ocupando un cargo político el cual pagamos nosotros.





Seguro que solo son compañeros coño!
Pero luego es a nosotros a los ke se detiene, luego somos nosotros los terroristas.
¿Aún no os queda claro en el tipo de sociedad ke estais viviendo?? Nos están diciendo a la puta cara ke les importamos una mierda y seguís de brazos cruzados.
Seguís aguantando a este tipo de personajes por llamarlo sutilmente mientras os quejabais de  las cientos de personas ke acamparon en Sol y en otros tantos puntos del país, defendiendo lo nuestro, defendiendo todo aquello por lo ke lucharon nuestros padres y abuelos.
Seguimos encontrando por las calles monumentos ke hacen referencia a “Generalísimo” Francisco Franco, y a su amigo Primo de Rivera, pero eso no nos importa








Estoy cansada de ver a gente pedir por la calle, cansada de ver que cada día se producen nuevos desahucios mientras les seguimos ofreciendo a la Iglesia sumas incalculables de dinero y otras tantas propiedades, rescatamos a los bancos cuando ellos no nos rescatan a nosotros, privatizamos la educación, privatizamos la sanidad y damos por culo al arte. Esos putos peces gordos nos siguen robando y mintiendo a la cara y destrozando todo aquello que habíamos conseguido.
VERGÜENZA!!!!! Vergüenza me da vivir en este país al cual , por otra parte, amo.
Ya ni siquiera podemos manifestarnos, no podemos decir todo aquello ke pensamos, ke sentimos, pues nos detienen, nos acusan de pertenecer a grupos de extrema izquierda, a grupos terroristas como al joven Alfon o a Pablo Hasel.
Se hablaba por un tiempo de presos políticos y todo aquello lo veíamos muy lejano a nuestro tiempo o incluso de fuera de nuestros país, pero cuantos presos políticos vamos teniendo actualmente en nuestro país??? Cuantos??? Luego lo llamaban libertad de expresión decían….
Ya ni hablar de las cargas policiales que sufrimos.
Vivimos en un fascismo disfrazado de democracia, aún no os dais cuenta? Donde el pueblo, el proletario, el pobre no vale nada.
El mundo es nuestro y nos pertenece, no lo olvidéis y sobretodo, no lo desperdiciéis.













Como una idiota.

Perdóname viento por pegarte estos puñetazos. Tus brisas no tienen la culpa, tus tornados me hacen volar y mira como te trato yo.
Perdóname viento, perdóname tempestad, pero solo lo se hacer así.

Cada acorde suena a ti y cada desafinación me recuerda a mi.

Así de simple, así de complicado

jueves, 28 de febrero de 2013

miércoles, 27 de febrero de 2013


¿Cómo podría pensar que iba yo a poder amarla?
Si se vestía con lujuria y se pintaba con carmín.
Si me enredaba entre sus versos y me proponía el sinfín.

¿Cómo podría pensar que iba yo a poder amarla?
Si entre sus curvas se leía un sol-la-si.

Me embaucabas cada noche, eras más fugaz
que los besos de portal
y sentada en este jodido sofá
te leo, te leo y me transportas,
te siento y me haces volar.

Porque eres tú, versos, estrofas, compás
con quien junto a las estrellas
fomentan mi otra mitad.

Tú poesía, guárdame de malhechores que yo te protegeré
de todo aquel que no sepa valorar la suavidad de tu piel.

Eres tú poesía tan transparente como ellos,
tan intensa como sus besos,
porque no me fallarás, porque eres mía.

Ven aquí que te quiero ver
ven aquí que te quiero oler,
ese fresco perfume que guardas
en los versos que me haces ver.

Poesía tu nombre y mi afán tu dolor,
déjame descomponerte como los acordes de aquel puto cantautor.
Y ahora sigue acompañándome con tu melodía,
cada noche, cada día, tú, poesía.

Cuando era viento.


Cuando hacia mis pequeños pinitos,
cuando escribía y el corazón latía.
Cuando todo pasó , cuando el boli se quedó sin tinta,
cuando creí en amanecer y oscuridad veía.
Cuando el mundo se quedó quieto,
cuando mis labios enmudecieron,
cuando poetas se quedaron en mi ser
y en mi mente revivieron.
Cuando a los versos maté,
cuando pluma y papel quemé,
cuando vino mi amigo el poeta y me dijo
no te preocupes y relájate.
Cuando me relajé,
cuando me animé,
cuando pájaros volaron junto a mí
y al papel iluminé.
Cuando quise volar alto,
cuando el suelo me dio miedo,
cuando de un salto me lancé al vacío
y ya, no sentí frío.
Cuando los ríos me guiaban
y las hojas me acunaban,
cuando vi tus ojos
y entre tus brazos me acostaba.
Cuando creí ser feliz,
cuando soledad vino a mí,
cuando escuché el último adiós
y nostalgia sentí.

Aún queda.


Entre versos y Morfeo.
El cansancio llama a mi puerta, pero ¡ke espere! ke yo me quedo sumergida entre estrofas.

Con papel de arroz.


Yo las decisiones me las fumo.

Haciendo el amor y la revolución.

Versos ke suenan con nocturnidad.
Suenan como golpes tajantes.
Con fuerza sobrehumana.
Con amor, y sobretodo , revolución.

Diminuto.

Pequeño e insensato.
Vuelven las investigaciones musicales, vuelve mi más íntimo ser.

No hay título.

Y aunke acostumbrada a ke me pillara la lluvia me ahogué en un charco.
Ya no recuerdo ke era diminuto, si el charco o yo.
La luna ha madrugado.

Vida en libertad.


Dulces acordes los ke suenan entre estas cuatro paredes.
Música, poesía y nicotina. No puedo pedir más.

Hoy también lloro

Hoy también.

Hoy también sufro, canto y sonrío.
Hoy también me mosqueo.
Hoy también salto y brinco en el campo
y son compañeros la tierra y el cielo.
Vuelo con el viento, soy su pasajero,
navego desnudo, por vela el pañuelo
manchado de sangre porque una zarza me rasgó la carne.
No quiero los mares, no quiero el desierto,
que quiero las sierras de mis cuatro abuelos
que dieron su sangre "pa" que yo sea bueno.

Paisano.

Sin Sentirlo.

Es bueno que el tiempo vuele,
que no se estanque acenagado
Es bueno que el tiempo vuele,
que se vaya sin sentirlo
porque está lleno de añoranzas
o de coincidencias sublimes.
Es bueno que el tiempo vuele
y, tú con él, te vayas sin sentirlo.


Manolillo Chinato

Celaya, compañero de batalla.

Al gran Celaya.

Al gran Celaya dedico yo estos versos
Con el viví lamentos y deseos
Gran persona, humilde hombre
Con quien yo me hice valer.

Con la poesía es un arma cargada de futuro nací
Con a una ninfa enmudecí
Con amor de hombre me hice mujer
Y con aquí están todas las rosas cargadas del deseo sentí.

A Blas de Otero le dedicaste unos versos,
hoy te los dedico yo a ti.

Aún me queda historia por leer
Y versos por recordar
Aunque descanses Gabriel
En mi mente perdurarás.

Al gran Celaya dedico yo estos versos
Con cariño y consuelo.

Mi nota musical.

Mi nota musical.

Con un do comenzó  todo
Tras un re comencé a soñar
Un mi me hizo volar hasta los brazos de un dulce fa.
El sol me guiñó un ojo
Diciéndome ke en la, podría descansar
Si me acunaría y le llamaría mi nota musical.

El bemol me hizo bajar
Mientras sostenido me ayudó a levantar
Corchea me enseño ke negras y blancas
Llevaba en mi cantar
Fusa me enseñó a correr
mientras el silencio me hizo pensar
ke la música era un sueño
del cual no quería despertar.

Esta es mi historia, un cuento real
al cual yo llamo
Mi nota musical

Hijos de Puta.

En mi cuento de hadas no hay espacio para ladrones.

Cada noche.

Y como cada anochecer, asomarse desde la cama a contemplar la luna, pero hoy, se ha escondido, al igual ke las estrellas.
Ya no son tan buenas noches.

El Sombrero del Abuelo.

Las cenizas de los tiempos que vendrán se las ha llevado el aire que nos ha lavao la cara esta mañana al despertar.

Ninfa.

Ninfa.


Se detiene en el borde del abismo y escucha,
viniendo desde el fondo, rampante, dulce, densa,
una serpiente alada, una música vaga.

Escapa por la suave pereza de su carne
que en el fondo era fango,
era ya tibia, y lenta, y latente, y sin forma;
era como el dios de gran barba dormido
junto al río en la siesta,
junto a ella en la noche
carnal y sofocada de junio con olores.

Y escucha temblorosa,
apaga una tras otra penúltimas preguntas,
y duerme, se hunde, duerme
en brazos de un gran dios de pelo duro y rojo,
divino Pan: un dios
hecho bestia que huele.


Gabriel Celaya.

Arlekín.


Arlekines me persiguen con sus negros y blancos turbantes, con sus músicas, con su saltos.
Yo solo les miro y les abrazo.
Titubeantes vuelven a pedirme un trozo de vida, lo último ke les queda.
De pequeñas palabras se inundan sus voces, a gritos piden la cálida sonrisa de una niña para ke, al mirarles, iluminen sus ojos y vacíen sus corazones de dolor y rabia.
La niña sonríe, sus ojos se vuelven estrellas con el mismo brillo ke tienen en el firmamento y de nuevo los arlekines vuelven a tener alegría, esperanza y hálito.
Descansad esta noche arlekines de la vida , ke mañana será otro día, y de nuevo la sonrisa de una pequeña niña.

No lo fue.

Sueños, la luna y las estrellas. No fue mala combinación.

Vuelve.

Ke le he hecho a la luna para ke se esconda?
Ella sólo me miraba, sólo me arropaba.
Me quedo en compañía de las estrellas antes de ke me abandonen y se marchen a brillar a otra parte.
Quedaos conmigo y decirle a la luna ke vuelva.

Contigo.

Sabes ke es lo ke quiero?
Volar, subir hasta la luna, colgarme de alguna estrella y quedarme allí.
Para siempre.

Derrúmbate.

Queriendo montar castillos de princesas sin tener ni un mísero grano de arena para empezar a construirlo. Ni princesa.

Aquí y ahora.

Susurrale al viento ke quieres volar.
Grítale a las estrellas ke quieres soñar.
Y cuéntale a la luna ke quieres vivir.


Has visto a alguna flor bailar, los días ke no sale el sol?

Pilipum.


No hacer algo por miedo a fracasar es como suicidarse por miedo a morir.

Pilipum

La mente es como un paracaídas , no sirve de nada si no se abre.

martes, 26 de febrero de 2013

Hoy Morfeo me llama a sus brazos más incesante ke nunca, me llama a descansar, me pide ke le visite.
Hoy mi cara muestra los rasgos de cansancio, las ojeras y una tímida y pueril sonrisa.
Hoy mi amor revolucionario ha vuelto a buscar la sombra de quien le cobije, de quien le agrade, de quien le muestre un pedacito de cielo.
Hoy me gustaría quemarme, arder entre tinieblas de estalactitas de hielo punzante, ke me adopten como soy y ke me den un trozo de ilusión.
Hoy Morfeo me impide sonreir, aun cuando mi alma lo hace. Hoy Morfeo me la está jugando.
Hoy quiero perderme, hoy quiero encontrarme, hoy quiero bailar y quiero gritar, hoy quiero volar y cantar.
Válgame de este cansacio la vida y las ganas de vivirla, el sentimiento y el calor de una sonrisa.
Morfeo, nos encontramos en un rato, aunke lejos de estas horas.

He vuelto, con mi más profundo amor revolucionario.

He dejado abandonadisimo esto y la verdad ke me arrepiento de ello.
Me arrepiento de haber vuelto a dejar de escribir , pero boli, papel, teclas, volvemos a vernos las caras.
He echado de menos los versos, los pensamientos, los sentimientos ke fluian dia tras dias por mi mente y corazon, pero aqui me reabro, para volver a daros vida, para ke no muráis nunca, para ke vivais en la mente de quien os preste atención.