Jueves.

+ Los jueves se marcharon volando por la ventana.

- Hablas de los jueves universitarios? De las fiestas que te cogías?

+ No, hablo de los jueves cargados de poesía furtiva, de escapadas al país de nunca jamás, los jueves de una efímera sonrisa con los ojos clavados en el invento del siglo XII, ese día que semanalmente me hacía renacer y revivir, esos jueves que se fueron volando por la ventana. Y ya no pueden entrar.

- Por qué?

+ Porque alguien tapió esa entrada.

Lo siento, pero no tengo fuerzas para RENDIRME!

Hasta la victoria siempre.

Codiciado tu nombre.

Tan solo era una ilusión, una admiración, un referente, una nota musical que rompe el silencio, un verso cargado de vida que te hace volar con cada rima.

Tan solo es un espejismo que cada día se va desdibujando aún más, una mancha emborronada, ¿negra? ¿blanca? No queda nada.

Sólo hay sitio para tinta derramada que dibuja de nuevo ilusiones, que las mancha, las ensucia y las empaña, un día sí y otro no.

Tinta sobre un silencio tenue , húmedo, que me despierta cada amanecer, que me tiene en vela a la caída de las estrellas, que se convierta de las ojeras el motivo y del mechero el cigarrillo. 

Huye. Escapa. No vuelvas, pues como regreses no esperes que te suelte.

Libertad, codiciado es tu nombre.

Desconocido autor.

"Arte era esa forma que tenía de provocarme insomnio; de besarme las noches; de follarme los complejos; de hacerme sentir especial a su lado."

Sentir su gota de sudor bajar por mi piel, la que anhela mi alma.

Sentir su voz susurrar entre el alboroto.

Su miel, su impregnante olor almacenado en mi cerebro, en mi ser.

Su aliento, haciéndose uno con el mío.

Y su cuerpo brotar del cielo, tiritar entre bambalinas que reclaman una noche más, junto a esas estrellas, que llevaban por nombre su destello y sus pupilas como telón de fondo.

Paciencia.

Cuando la paciencia está en las últimas , agotándose, arrastrándose apoyada en su último suspiro.

Cuando se marche para siempre y ocupe el recuerdo el lugar de la desdichada paciencia.

Escribo para contagiar petróleos de versos en estanques de melodías y junto a una cuna susurrarle a una princesa, a una niña, que sonriera, pues ya salió el sol del mediodía.

Vida caótica, de sinsentidos, esporadica

Antes de todo esto es una batería de frases desacompasadas, sin ninguna cohesión entre ellas o una unidad coherente, al gusto del lector que saboree o escupa las aquí presentes.

Siente su hálito brotar bajo tu nuca.

Entre caricias con aroma de agua de mar, y pellizcos con sabor a sal.

Trasnochemos.

Nos encontraremos al alba.

Y que tenemos tiempo para todo. Para vivir, actuar, soñar y sonreir.

Guíame hasta lugares insospechados, y allí, contamíname con tu olor.

Y pertenecer al bando de los olvidados.

Tatuémonos las ojeras, actuales y futuras compañeras.

Ódiame despacio para respirarlo lento.

Gélidas brasas en el epicentro de la hoguera.

Y sigue contando primaveras pequeña, que en todas ellas salen flores y brilla el sol.

Y ahora corre, huye, escapa.

Vuela.

Aunque no huyas.

Pero quédate.

Calla.

Escucha el silencio. Tu silencio

Cállalo y siéntelo. Grítalo. Vívelo.

Echando de menos el olor a tinta.

Echando de más el noparar.

Relax pequeña, que todo llega y todo acaba.

Y ahora solo queda volver a impregnarme entre cientos de folios que ni narran mi nombre, ni mi historia.

Vacio

"Nuestro español bosteza.
¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?
Doctor, ¿ tendrá el estómago vacío?
- El vacío es más bien en la cabeza. "

Antonio Machado

Antonio Gala.

Y la luna eras tú.
Una luna creciente, blanca, fría.
Mirabas hacia el mar y hacia las cosas
que no eran yo.
Y con cuanto silencio te gritaba
- creciente, blanco, frío yo también-:
Mírame, mírame,
ay, mírame, mirarte...